03

>>> Cada primavera es la última primavera. Los ladrones que quedaron atascados en los corredores del invierno arrasaron las casas huyeron a toda prisa dejando notas de amor en las puertas. La primera mañana es pálida y solitaria. Los insectos que despiertan van vienen vuelan se arrastran zumban se comen unos a otros se reproducen con ansia todo es verde y amarillo y azul. Los ojos duelen la cabeza duele. La locura se pasea por las calles el cielo se levanta y estallan las paradas de autobús los contenedores de basura el viento silba en los oídos. Todo se escapa y donde todo falta sobra el espacio. Las luces falseadas los pesados telones se desploman sobre la ópera vacía sin música sin personajes sin público todos salieron a trompicones a escuchar a los jilgueros. Los artificios despojados de su asombro las máquinas de hacer milagros permanecen inmóviles. Siempre es la última primavera que ofrece la miel en la boca y las manos abiertas la piel mudada el fruto renovado en el bajo vientre mientras el giro incesante de siete nuevos soles aniquila la renqueante cojera de un invierno terrible <<<

Tchaikovsky - Marzo / "Las Estaciones"

Cherkin / Palikarov / FM Mtel Orchestra

02

>>> Cuando la aguja sube hasta temblar sobre la zona roja desaparecen los rostros en las fotografías. Las ruedas nunca vacilan difícilmente se detienen excepto para aumentar su velocidad o detenerse en seco en las colinas repletas de basura humeante donde los neumáticos se consumen en un lento fuego durante meses. Es así que todo es atravesado sobrepasado y extinguido. Apuntes que la mirada obstinada busca en las imágenes borrosas mientras la lógica del martillo remacha al tiempo fugado <<<

Brahms "Concierto para Piano y Orquesta Nº 2."

Richter/Chicago Symphony/Leinsdorf

Ingmar Bergman - "El Silencio"

01

>>>Siempre hay coches negros alargados y brillantes que al caer la noche dejan la huella de su misterio sobre las calles vacías. Siempre hay alguien esperando en una esquina por unas cuantas monedas por un colchón usado o por un trago de gasolina. Siempre hay quien se levanta el cuello del abrigo para evitar ser visto. Y a veces el brillante alargado y esbelto coche negro se detiene junto a la esquina y abre la puerta. Y entonces alguien sube sin mediar palabra. Suavemente la esquina queda desierta y el coche desaparece como una sombra que vuelve a las sombras. La mañana nunca sabe de esas cosas no entiende de visiones fugitivas, escribe una prosa al severo dictado de la luz, cuando las esquinas son simplemente ángulos y los automóviles son plataformas con ruedas sobre las que se desplaza la rutina. Por eso hay noches y días y calles y esquinas, incendios que se ahogan en sofás de plástico barato y sombras que se mueven con sigilo. El destino es un juego de palabras según se mire un salto ejecutado con precisión o una mala caída. Apuntado o subrayado de manera notable en según qué página o papel de los bolsillos. El destino es un juego de palabras una dirección incompleta un teléfono equivocado. El destino es un semáforo ante el que los coches negros alargados y brillantes nunca se detienen<<<

Balanescu Quartet - "Aria"

Maria T.