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>>> Cada primavera es la última primavera. Los ladrones que quedaron atascados en los corredores del invierno arrasaron las casas huyeron a toda prisa dejando notas de amor en las puertas. La primera mañana es pálida y solitaria. Los insectos que despiertan van vienen vuelan se arrastran zumban se comen unos a otros se reproducen con ansia todo es verde y amarillo y azul. Los ojos duelen la cabeza duele. La locura se pasea por las calles el cielo se levanta y estallan las paradas de autobús los contenedores de basura el viento silba en los oídos. Todo se escapa y donde todo falta sobra el espacio. Las luces falseadas los pesados telones se desploman sobre la ópera vacía sin música sin personajes sin público todos salieron a trompicones a escuchar a los jilgueros. Los artificios despojados de su asombro las máquinas de hacer milagros permanecen inmóviles. Siempre es la última primavera que ofrece la miel en la boca y las manos abiertas la piel mudada el fruto renovado en el bajo vientre mientras el giro incesante de siete nuevos soles aniquila la renqueante cojera de un invierno terrible <<<

Tchaikovsky - Marzo / "Las Estaciones"

Cherkin / Palikarov / FM Mtel Orchestra