08

"Al peor de los años, le siguió un año todavía peor. Jacques se preguntaba qué es lo que quedaría aun por romperse cuando ya todo había sido retorcido y golpeado hasta convertirse en algo irreconocible. Acaso se levantaría una mañana sin darse cuenta, ligero y sin nada, en mitad de ningún lugar?, podría acaso seguir sujetando siquiera el peso de su propio nombre sin caer exhausto?. Sería su propio final lo que estaba por llegar?, o tal vez ángeles y máquinas trabajaban sin descanso para despejar la tierra de toda aquella destrucción ?.

07

Conoces la sensación de despertarse a varios metros de la cama. También sabes lo que es despertarse a varios meses de este momento. No es complicado calcular la distancia en años de aquí en adelante, de aquí para atrás, desde este punto a cualquier otro punto, desde este día hasta cualquier otro día. Aunque, por si no lo sabes; la distancia es cero.

06

Gravitamos, suspendidos como el polvo. Brillamos durante unos segundos, de tanto en tanto, tocados por un haz de luz. Todo lo demás o son mentiras, o es robado, imaginado, o prestado. Arriba, en la habitación cerrada, las cosas se representan como lo que realmente son. Días desnudos, a los que en ocasiones ponemos nombre,  género, y ropajes. Días a los que nos gusta vestir ligeros, y sin peso. La enfermería está llena de esos días, días que vagan sin rumbo en sus trajes fuera de este tiempo. Días que buscan su sonido extraviado. Y a puerta cerrada, nos estremecemos cuando los días nos muestran su auténtica condición. Porque hemos pasado muchas noches viendo su final, y demasiadas mañanas observando su principio. Pero hemos evitado entender que los días nunca empiezan, nunca acaban, que estos nuestros días, no son nada, ni son nadie; tan solo un perchero donde colgar la camisa cuando volvemos a casa con el pecho lleno de podredumbre. Porque somos una catapulta de enfermedad y esperanza, y lanzaremos nuestra carga más allá de lo comprensible si fuera necesario, más allá de lo tolerable, mientras nos queden fuerzas; mientras sigamos vivos.

05

Quiero leer un libro que no diga nada. Escuchar música que no suene a nada. Alimentarme de comida sin sabor. Tener sueños en blanco. No decir nada. Caminar por una ciudad que me recuerde a nada. Quiero borrar todos los nombres, y todos los números, todas las claves de acceso, todos los códigos, todas las contraseñas. Silenciar todas las conversaciones. Tachar todo aquello que haya en las listas. Eliminar a todos los contactos, y a los no contactados, a los conocidos y a los no conocidos. Sacudir las calles hasta que queden desiertas. Y cuando termine, cuando todo sea irreconocible, empezar a vivir.

04

>>> Cómo matan estos días?, en silencio, y de costado >>>

03

>>> Cada primavera es la última primavera. Los ladrones que quedaron atascados en los corredores del invierno arrasaron las casas huyeron a toda prisa dejando notas de amor en las puertas. La primera mañana es pálida y solitaria. Los insectos que despiertan van vienen vuelan se arrastran zumban se comen unos a otros se reproducen con ansia todo es verde y amarillo y azul. Los ojos duelen la cabeza duele. La locura se pasea por las calles el cielo se levanta y estallan las paradas de autobús los contenedores de basura el viento silba en los oídos. Todo se escapa y donde todo falta sobra el espacio. Las luces falseadas los pesados telones se desploman sobre la ópera vacía sin música sin personajes sin público todos salieron a trompicones a escuchar a los jilgueros. Los artificios despojados de su asombro las máquinas de hacer milagros permanecen inmóviles. Siempre es la última primavera que ofrece la miel en la boca y las manos abiertas la piel mudada el fruto renovado en el bajo vientre mientras el giro incesante de siete nuevos soles aniquila la renqueante cojera de un invierno terrible <<<

Tchaikovsky - Marzo / "Las Estaciones"

Cherkin / Palikarov / FM Mtel Orchestra

02

>>> Cuando la aguja sube hasta temblar sobre la zona roja desaparecen los rostros en las fotografías. Las ruedas nunca vacilan difícilmente se detienen excepto para aumentar su velocidad o detenerse en seco en las colinas repletas de basura humeante donde los neumáticos se consumen en un lento fuego durante meses. Es así que todo es atravesado sobrepasado y extinguido. Apuntes que la mirada obstinada busca en las imágenes borrosas mientras la lógica del martillo remacha al tiempo fugado <<<

Brahms "Concierto para Piano y Orquesta Nº 2."

Richter/Chicago Symphony/Leinsdorf

Ingmar Bergman - "El Silencio"